Mulholland Drive

Le mot d’ouverture

On poursuit le Chapitre III, “Identité volée / rôle impossible”. La semaine dernière, Persona : deux femmes, l’une qui se tait, l’autre qui parle, et des identités qui se brouillent. Ce soir, deux femmes encore — une blonde, une brune — mais on quitte l’île de Bergman pour les collines d’Hollywood. La critique a souvent vu dans Mulholland Drive un héritier de Persona, et ce n’est pas un hasard si les deux films se suivent ici.

David Lynch, 1946-2025 — il nous a quittés en janvier de l’an dernier. Peintre de formation, cinéaste de l’inconscient américain : Eraserhead, Elephant Man, Blue Velvet, Twin Peaks, Palme d’or pour Sailor et Lula. Son obsession : ce qui grouille sous la surface lisse des choses — la pelouse impeccable et les insectes qui pullulent dessous.

Le film est né d’un accident. En 1999, Lynch tourne un pilote de série pour la chaîne ABC, qui le refuse. Il se retrouve avec un objet inachevé, sans suite possible. C’est un financement français, StudioCanal, qui lui permet de tourner des scènes supplémentaires et de transformer l’ensemble en long-métrage, en le réinventant de fond en comble. Savoir cela éclaire un peu la forme du film — je n’en dis pas plus.

Une nuit, sur Mulholland Drive, la route qui serpente au-dessus de Los Angeles. Un accident de voiture. Une brune en réchappe, amnésique, et se réfugie dans un appartement. Elle y est trouvée par une jeune blonde tout juste arrivée de province, pleine de rêves d’actrice. Ensemble, elles vont chercher à savoir qui elle est. Pendant ce temps, un réalisateur voit son film lui échapper au profit d’hommes mystérieux. Un seul conseil : ne cherchez pas à tout comprendre tout de suite, laissez-vous porter. Le reste doit se découvrir. Bonne séance à tous.